Andrés Rodríguez A. (Yumbel, 1967) es dueño de una voz modulada por una lectura atenta, que apunta en la dirección correcta, viva, de la tradición(es), no sólo en lengua castellana, sino que grecolatina, principalmente. Y esa impronta deja en sus textos una vara que vuelve a recordarnos un afán por escribir con claridad descarnada, pero sin perder la elegancia, de los clásicos bien traducidos. Esa rara mezcla de elementos coloquiales, elevados y a veces, de áspera vulgaridad en una amalgama común, un mismo texto. Con esto se evita caer de lleno en muchas cursilerías, el adorno por el adorno, el llenar páginas y páginas de no tenemos muy claro qué o ese barroco muchas veces de papel maché. Bien. Sin duda, no podemos negar aplausos a esta inteligente y luminosa combinación de pasado, presente. Ni tampoco al mérito de Andrés Rodríguez de percatarse de que su Chillán de residencia, es una pequeña capital con sus defectos y virtudes. Que no es una aldea, ni tiene la nostalgia de serlo. Y que su ruralidad es simplemente de espíritu, personal. Sin duda, esta constatación lo pone escalones arriba de muchos poetas de provincias que todavía usufructúan, hacen gala, más literatosamente que con autenticidad, con más irreflexión que verdad, de una nostalgia colectiva que no tiene ningún apoyo en la realidad ni con sus propios comportamientos tan alejados de un vivir de siglo XIX. Ahora bien, como puntos bajos, no exentos de crítica dentro de su línea escritural, me quiero detener en la sensación de resta, de limitación -quizá- que me produce el comprobar la fácil reducción que puede hacerse temáticamente de su poesía a tres grandes tópicos: la muerte, el erotismo, el buen mal vivir. No tanto por el acabado o la mala calidad de algunos textos. Sino más bien por la falta -a mí juicio- de no asumir patentemente, con ahínco, las problemáticas de los tiempos oscuros que corren, el uniformamiento del hombre dentro de ella, etc. Y desde ahí articular un sentido de conciencia del mundo y de nosotros mismos en ella.- Aunque a todas luces parezca cursi, esta muchacha llegó a mí cuando abrí los ojos allá por 1967 en Yumbel. No podía ser de otra manera pues de inmediato me asaltaron brujos y almas que se las lleva el diablo.
-Selección de algunos poemas del autor-
SONETO CON RULFO
El otro está hablando por el ladrillo
desnudo de luces y abalorios
mal que mal ya se vienen los velorios
y la trampa y el cepo y lo amarillo
Las manos hundidas en el bolsillo
ahí el cartucho y lo premonitorio
como en sueño alivia su envoltorio
frío de carnes hirviente de anillos
Pero Rulfo duerme muriendo un poco
Sobre carretas de airellegan voces
dispuestas al silencio en los atroces
volcanes que hay en un corazón loco
Sí Ya persigue al Hombre su memoria
antes que la Tumba antes que la Escoria
EL POETA DECLÁRASE MÁS FOGOSO QUE NUNCA
AL CONTACTO DE SU AMADA
Que raro en vida cruzar el Leteo
gozoso de mí en aquesta corriente
ser de pluma oceánico simplemente
o flama interna de dos cuando veo
el fugado lobo deste mareo
No de mi trágica insanía abstente
que por ser vos la luna de mi frente
toma oscuro infierno nuestro deseo
Sobre este crimen voy sin esperanza
acechador de mi propia labranza
de verdugo en víctima transformado
Haced de mí Señora vuestra nave
quen esta agua perdida el Diablo sabe
naufragarnos os ruego en el enfado
Fuente: www.letras.s5.com: Página chilena al servicio de la cultura dirigida por Luis Martinez S.
e-mail: osol301@yahoo.es
Por Ernesto González Barnert
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